Acompañado por la escenógrafa Margherita Palli y el sonido de Max Casacci, el director ganador del Oscar Pablo Sorrentino rinde homenaje a un sentimiento universal: la espera. No es un intervalo, sino el momento más sincero de la vida. Lo marca el latido de un corazón, oculto y misterioso.
La dolce attesa, el proyecto-instalación del director Paolo Sorrentino para el Salone 2025, es una experiencia que transforma el espacio en un plano inverso de emociones suspendidas, en un limbo de sugerencias visuales y sonoras, jugando en la frontera entre dos verbos. Esperar es girar la mirada, extender la mano. Persiguiendo, sin correr. Y está la otra, la apresurada, perentoria: te pone ansioso. El pie golpeando nervioso, la mirada en el reloj, el tiempo que no pasa. Esperar es el estado mental de la impaciencia. La espera, por otro lado, es una dimensión. Un lugar donde algo puede suceder. Un tiempo de transición. Quizás por eso el director lo llama “dulce”. Porque esperar no es pasivo. Es lento, sí, pero fértil. Incubadora.
Ella necesita tiempo.
Es hora de transformar el caos (el que hay fuera y dentro de nosotros cuando esperamos en una clínica) en algo reconocible. No de inmediato. En el momento justo. Tienes que saber estar ahí, en el vacío de esa habitación. Y luego, la forma en que se diseña y crea ese espacio puede marcar la diferencia.
La sala de espera
Paolo Sorrentino explica: «En “La dolce attesa” hablamos de esperar una respuesta médica. Ese tipo de espera se convierte en una suspensión. Permanecemos suspendidos. Inmóviles, tensos, nerviosos. Y angustiados. Y la sala de espera, tal como ha sido concebida hasta ahora, no es más que una amplificación de la angustia. Entre paredes blancas, sillas incómodas, monitores que proyectan números y empleados de mal humor, terminas escribiendo obsesivamente en tu teléfono inteligente. Tal vez entonces deberíamos repensar la espera. Engañarla. Viajar y perderse en el camino como en una vaga sensación de hipnosis. Así, tal vez, la espera pueda resultar menos dolorosa. Porque se convierte en otra cosa.
Un pequeño viaje
Nuestra sala de espera quiere ser otra cosa. No te obliga a quedarte quieto, sino que te deja ir. Un pequeño viaje, como cuando éramos niños, en paseos tranquilizadores. Cuando son adultos, los caballitos de mar se han convertido en sillones, como conchas, como vientres maternos. Los empleados reacios son sustituidos por hombres y mujeres que te reconcilian con una idea de tranquilidad. Ellos te sonríen y saben dar una caricia paternal. La vista se centra en un amasijo de vidrios esmerilados que oculta, deforma, el único elemento que, si sigue latiendo, prolonga nuestra vida. Es el corazón. Oculto, misterioso, pero está ahí, recordándonos que aún no ha terminado”.
